Angoulême

La gare d’Angoulême n’a vraiment rien de remarquable. J’y passe, je m’y arrête quelquefois. J’aime me rendre à Angoulême, au moins pour le temps que je prends, quand c’est possible, à déambuler une heure ou deux dans la vieille ville, haut perchée, dans le soir tombant. J’ai des souvenirs d’arrière-saison, froide et ensoleillée, dans des rues tranquilles: rares passants, quelques voitures, échanges de paroles qui résonnent entre les murs des vieux immeubles. Un matin, cependant, très tôt, avant d’embarquer dans le petit train régional qui devait me conduire vers ma destination finale, je marque le pas devant une stèle dressée à proximité immédiate de la gare. Ce n’est pas un monument ancien, la pierre est brillante encore, la gravure du texte commémoratif porte un or tout neuf1. C’est un granit rose, fiché dans une dalle de béton, au bord de la rue qui monte vers la ville. Continuer la lecture de « Angoulême »

L’action de l’oeuvre d’art

Entraîner avec force l’esprit hors des sillons où il chemine habituellement, l’emporter dans un monde où cessent de jouer les mécanismes des habitudes, où les taies des habitudes se déchirent, et de manière que tout apparaît chargé de significations nouvelles, fourmillant d’échos, de résonances, d’harmoniques, là est l’action de l’œuvre d’art. Commotionnées par ce choc reçu, hérissées par ce dépaysement comme un porc-épic attaqué qui dresse toutes ses épines, toutes les facultés de l’esprit s’éveillent, toutes ses cloches se mettent à sonner.

Jean DUBUFFET, Prospectus et tous écrits suivants, in L’homme du commun à l’ouvrage.

Cette illusion ?

Nous resterons attachés, en dépit des doutes et des interdits, à cette illusion parfilée de gaieté et de larmes, que tant d’intérêts et tant d’amour réellement recouvrent. Sans cesse déchue et réintégrée, parmi les promesses que nous nous soufflons et nous jetons à l’oreille, rien jusqu’ici n’a pu en faire plier la suprématie. Elle se tient devant nos investigations comme un sphinx qui tantôt sourirait pour la première fois et tantôt nous semblerait hors d’usage. Qui sait ? Parce que sa durée ne court pas seulement entre le bref bonheur de nos parents et notre poussière lointaine; parce qu’elle est inscrite en filigrane dans le jour en même temps que dans nos yeux.

Mais qui rétablira autour de nous cette immensité, cette densité, réellement faite pour nous, et qui, de toutes parts, non divinement, nous baignaient ?

René CHAR, Recherche de la base et du sommet.