Que faire, sinon attendre, espérer malgré tout, se souvenir de ce qui se passe en nous de profondément inconnu, mais exigeant. Cette énigme tenace, cette réserve éblouie, cette familiarité dont nous ne saurons rien, sinon qu’elle nous restitue ce qui nous est étrange.
Jean-Claude PIROTTE, Boléro, p.97
Beaux après-midis du dimanche sous le marronnier du jardin de Combray, soigneusement vidés par moi des incidents médiocres de mon existence personnelle que j’y avais remplacés par une vie d’aventures et d’aspirations étranges au sein d’un pays arrosé d’eaux vives, vous m’évoquez encore cette vie quand je pense à vous et vous la contenez en effet pour l’avoir peu à peu contournée et enclose – tandis que je progressais dans ma lecture et que tombait la chaleur du jour – dans le cristal successif, lentement changeant et traversé de feuillages, de vos heures silencieuses, sonores, odorantes et limpides.
Marcel PROUST, Du côté de chez Swann, La Pléïade I, p.88
